Noir. Encre noire.

Des milliers de traits à la plume comme des coups de griffe, des coups de bec.

Des aiguilles anguleuses cernées de douceur transpercent les tumeurs de la malveillance. Ruzena s'applique dans la longueur à vider son cœur comme elle vide les cartouches d'encre noire qui s'écoule de sa pointe, dessine ces êtres en apesanteur, sans repères ni couleurs, ficelés, écartelés de tendresse. Ils planent dans l'indolore, martyres mutilés de la nuit. Son dessin se défend d'être féminin, raconteur de contes sans histoires sinon la sienne, le cœur s'épanche et l'encre coule encore.

Noir, l'humour se glisse dans les interstices, puits de lumière et lueur de l'aube quand le regard fixé à vingt centimètres de sa feuille, Ruzena dessine et se dessine encore, redoute le blanc et doute du noir, s'accroche à ses lignes suspendues, déploie les ailes de ses anges graciles et gris dans l'impatience de l'inachevé. Ces protecteurs du vide, du vide qui effraie, disparu depuis les origines, c'est-à-dire depuis qu'elle dessine dans les marges de ses cahiers, ses rêves de papier.

"Jamais assez rempli, jamais assez noir" dit-elle. De la solitude musicale naissent les premières esquisses, abandonner la place au vide afin que les courbes s'entremêlent et s'enroulent autour des créatures, cordages, oiseaux et poissons. La plume a remplacé la bille, le noir un autre noir, se fait violence pour peindre la couleur, le pinceau trop souple n'est pas docile.

D'après G. Sendrey, il y a deux sortes d'artiste : les créateurs et les explorateurs. C'est dans la première catégorie que Ruzena prend toute la place.

ruzena

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